Ты мне все рассказал про негнущийся промысел божий
и про путь одиночки, проверенный правом стрелы.
Не приемлю. Слаба. Дохловата. Зело тонкокожа.
В Древней Спарте меня б непременно - башкой со скалы...
(с) К.М.

любовь - это когда сходишь с ума от того, что он героинщик. а вовсе не от того, что он с другой женщиной.

ах, Саня...два года. уже пошел третий с тех пор, как он пропал. с тех пор, как он утешал меня на вокзале. на Витебском вокзале, куда я и сейчас не могу зайти без слез. с той минуты, как он сцеловывал мои слезы, смотрел, смеясь своими яркими, синими глазами и обещал вернуться через пару недель. где они - эти две недели?! Саня, черт побери! где ты?! жив ли ты...мертв ли ты...ты живешь во мне. пульсируешь в каждой клетке моего тела, ты дышишь моими легкими и смотришь моими глазами.
он - героинщик. он - алкоголик. он - пропавший без вести. он - два самых счастливых месяца в моей жизни.
каждая минута, проведенная рядом с ним - в памяти. а без него - иглами. я уже вся состою из игл. скоро сама стану одной пульсирующей иглой, пульсирующей им одним. зачем? почему именно он? не знаю.. как так вышло, что он поселился в моей крови...
тоска по нему - не становится привычкой. она наваливается каждую ночь в снах, где я вижу, что он вернулся. что он смеется, как раньше, поет - как раньше. что он жив. главное - был бы жив...
ревнуй меня, Анлас, ревнуй. его нет, но он есть. ты это видишь. тебе больно, и я стараюсь, но ничего не могу поделать - он есть во мне.
уличный музыкант в ободранных штанах и старой джинсовой куртке. с длинным синим шарфон, повязанным на рюкзак. со сломанным носом и шрамом на правой щеке. с песочными волосами. бе-зу-ми-е.
и может быть, я сама не хочу, чтобы он отпускал меня...