Фургон застрял в грязи, заглох мотор. Я вышел, захлопнул дверь. Я оглянулся, вокруг стояли мертвые клены. Их обугленные ветки тряслись под порывом холодного ветра. Больше не надо трясти клёны, листья больше не вырастут, деревья прогнили изнутри насквозь. Мой лысоватый коллега еще пытается приклеивать листья клена на смолу, но мне теперь все равно. Достаю последнюю сигарету, прошу моего коллегу зажигалку, он посылает меня. Но я уже не здесь, меня просто нет, и никогда не было. Я не реагирую на его слова. В коробке последняя спичка. Не зажглась. Ну и ладно. Зато я попытался.
В задумчивости погрузился в воспоминания. Правда все время возвращался к разбитому фургону, сравнивая пережитое раньше и то, что происходит сейчас. Мне бывает больно, что то чего я жду достается другим людям. Но это не важно, потому что по-другому не будет.
Сажусь на землю, холодно. Разве мне чего-то не хватает? Да нет, я такой же как стоящие вокруг меня клёны. Мы с ними родственники. А может...а что - это выход. Я достаю из широких штанин старый пистолет. Я всегда хотел пережить маленькую смерть. Срываю глушитель, приставляю дуло к виску. "Я еще вернусь!" Мой смех бежит через черные стволы. Клик. клик.клик. Черт! Заклинило....