Я привязан к словам.
К печатным словам.
Так ощущается хоть какая-то стабильность бешеного мира.
Буквы как крючочками цепляются за поверхность тела. Карабкаются.
Чувствую мясом.
Ощущения похожи на те, что возникают, когда трогаешь кончиками пальцев репейник.
И кажется, будто вот-вот поймешь какую-то вселенскую истину.
Но буквы сползают, отмирают, оставляя лишь свою телесную оболочку, совсем недавно наполненную смыслом - как личинки комара, которые оставляют свое тело и превращаются в комаров.
Не могу объяснить более доступно.
И жизнь - это стремительная гонка за словами, наполненными теплым смыслом. Только вот когда бежишь за ними, в лицо постоянно летят откуда ни возьмись лишь оболочки слов, иногда едва теплющиеся от этого самого смысла, который был в них буквально секунду назад.
И понимаешь, что опять опоздал.