невозможно молчать.
Хочется рисовать. Нестерпимо хочется.
Хочется написать стих.
Выплеснуть все, что внутри.
Посвятить одному человеку.
И ждать, что, может, он прочитает и все поймет.

Подумала, что пять лет сюда не писала, а ничего не изменилось.
Все то же состояние, только рядом бутылка недопитого виски, а не текилы.
И пить не помогает, да.
Да и вообще ничего не помогает.
Это просто такая влюбленность в людей.
Это просто когда из "чужих" превращаются в "любимых" без надежды на "близких".
Кричать хочется во все горло.
На Дыбенко пойти пешком. И вспомнить, как оно было сто лет назад, когда...

Это пройдет. Скоро. И это самое печальное.
Не будет снов. Не будет ожидания сообщений каждую минуту.
И не потому, что буря внутри улеглась. А потому, что улеглась Надежда, улеглась спать и надолго.

Круг замкнется.
Напишется стих.
Будут посмотрены фильмы и прочитаны книги.
И будет спокойно и не тревожно. И не счастливо.

Не так хорошо, как сейчас.
Не так плохо, как сейчас.
Если бы кто-то мог это услышать.
"часто тебя читают больше, чем ты думаешь", но в моем случае это не так.

Спасибо, девчонки, за вечер! Вы помогли мне не думать почти целый день.
И завтра я заставлю себя не писать. Не написать ни строчки и привыкать постепенно к тому, что так и надо.
Что так нормально.
Завтра.

А сегодня я допью вискарь. Выплачу все изнутри. Посмотрю-таки "Могилу светлячков" и усну.