Больно.

Опять.

Я люблю тебя. Очень.

Но зачем это все? Зачем опять хоронить себя  в небе?

Замыкаться в себе, кругами обходя твои окна…

Выть на луну от тоски по твоим губам…

Мне страшно тебя отпускать.

Прости меня. Ты прости…

А я не хочу прощать. Я устала.

Ты ничего не сделал. И все же мое сердце бьется о грудную клетку в очередном приступе ярости.

Ты, такой умный и логичный, скажи же, что мне с этим делать? Как успокоить сердце?

Как объяснить самой себе, что "холодно в одной футболке на Гражданке, когда уже темно, одной" – это нормально?..

Я отправляю свою душу тебе по почте через станцию "ад".

Мой долбанный пафос вырывается здесь строчками так как их никто не увидит.

Я дышу твоим запахом и лишь тогда успокаиваюсь.

Закрывая глаза, утыкаюсь тебе в шею носом, шепчу "любимка" и, наконец-то, чувствую себя счастливой.

И я не хочу больше жить без этого.

Ты мне нужен.

Я прошу – не делай мне больно.

________________

Месяц рядом – и мы уже ругаемся.

Ты кричишь на меня, а по щекам текут холодные соленые слезы.

Что будет дальше?

Что?..

Мне нужны твои руки.

Прости за это.

Прости за то, что я так полюбила тебя.

Я хочу, чтоб мы были счастливы. Не уходи.

Я и постараюсь…не уходить.

_______________

Мне сегодня приснилось, что ты приехал ко мне на работу рано-рано и встретил меня с цветами…

Ненавижу мечты.