не могу больше хранить в себе....
очень страшно...
я пытаюсь держаться, ради мамы... но нужно куда то все это вылить...

мой дядя не просто умер... это было хладнокровное убийство, ночью, когда бабуля спала в соседней комнате его ударили по голове...
на днях мама рассказывала мне про кровь на кровати... про весь этот ужас...
милиция в доме... про их бестактность, про подозрение, что это бабуля могла сделать....
ведь ни взлома, ни следов, ни орудия убийства...
хладнокровно, запланировано...
кто-то свой...
от этого мурашки по коже бегают...
это был явно кто-то свой... ведь дядя сам его впустил в дом... ночью...
столько мыслей, столько подозрений...
а в чем была причина?

и до сих пор все это не может уложиться в голове...