Я сижу на берегу реки, смотрю, как хлопья снега падают в воду, и снова читаю Бродского. Редкие бурые листья всё ещё иногда проплывают мимо. А у меня снова отрастают волосы, и опять протёрлись на коленке старые джинсы... Осень. Тянет к избитым метафорам о скоротечности. Мимо ходят люди. Красивые люди, милые девушки на каблучках и с идеальным маникюром, у них волосы цвета мёда, или горячего шоколада, длинные и мягкие, уткнуться бы лицом... Циничные нотки иногда, совсем редко, проступают в уголках потрескавшихся губ. Когда-то было лето, были люди, в глазах которых жило небо, или море, или зелень леса, или блики солнца на сосновой коре... Были голуби, гранит набережных и песочная мягкость переулков. От волос волшебно пахло дождём и старший брат мой, Город, сажал нас к себе на колени, маленьких, глупых и счастливых. Глаза тускнеют, на них оседает серая пыль, они видят меньше, да и смотрят не туда, губы трескаются от горечи, ладони снова зябнут... А совсем в другой стороне течёт большая река. И где-то на дне, крошечное чёрное и круглое лежит отчаяние моё, соль слёз моих...
Спасибо тебе, с тобой было светлее. С тобой вокруг была жизнь.  Вспоминай иногда маленькую смешную девочку, которая очень любила тебя.
[700x525]