Резерв слов едва вызревает за месяц, единственно благодаря непрерывному потоку книг, когда я наконец добираюсь до печатного и до жизни в принципе. Где-то между бездомных, разгуливающих с хрипящими бумбоксами подмышками, и старыми женщинами, гадающими друг другу по ладоням в грязном углу подземки, я собираюсь на полуторанедельный байкал, собираю маму на сицилию и осваиваюсь в веренице новых имен локальных революций, смотрю на них так, что вот-вот сверну шею, и стараюсь не бояться громко говорить на толпу. На выходе с весны и первого летнего месяца я получаю собственный правовой смелый микрокосм, evolution-revolution-love, множество винных истин и плавающее мужество выносить все это одновременно. И пока все рекомендуют друг другу десятку правил путешествий от Коэльо, я устало читаю где-то у Толстой: "Муть в душе". Думаю, и правда, муть.