Все, что раньше нравилось, стало мне скучно. И наверняка по промыслу Божьему. Ну, привезли мне друзья каких-то великолепных головок травы из Индии, я накопил огромную коллекцию современной музыки, я, наконец, остался один, мне никто и ничто здесь не мешает... Казалось бы: курнул, прилег, слушай музыку и лови кайф. Не могу. Через час думаю: "Боже мой! Как же было хорошо, когда я был с Тобой! Как я летал!". Я ведь написал сто двадцать прекрасных стихотворений за три летних месяца - да я за всю свою жизнь столько не написал! Вот какие дары сразу - бери! И я все это опять втоптал в грязь. А ведь если я гнию, то и Церковь, тело Христово, с моего бока гнилая... Я и плачу по этому поводу, но, видно, плачу неискренне, оставляю себе щелочки лукавые... А Господь все это видит.