Белой ночью встаёшь, зажигаешь свечу,
чтоб хоть как-то обозначить сумерки.
Чтобы мысленно, например, побродить по Москве -
по Скатертному, по Остоженке,
где напротив Зачатьевского монастыря
вековечный бездомный спит на лавочке.
В липовый цвет ноздрями вмазаться и, словно проснувшись,
у дома с перевёрнутой рюмкой встретить шебутного поэта.
Спросить его:
- Как тебе, хорошо в июне?
Он ответит:
- Ещё бы! Отчаянно хорошо.
Но любить в эти ночи - всё равно что любить
в прозрачных зарослях аспарагуса.
От людей не скроешь свою оголтелость.

В эти ночи свет для поэта награда.
Свет иллюминирует сны, в которых каждое женское имя
рифмуется со словом "либидо".
И пока мир спит, поэт удивляется, почему все делают вид,
что их интересует что-то, кроме разврата.