У всех есть Прошлое. Это - человеческое, слишком человеческое. Непреложное свойство, неотменимая характеристика, неотъемлемая часть человека. Прошлое есть: у меня, у моей сестры, у моей матери, у прошедшего мимо человека, у преподавателя по праву, у бабки с сумкой в метро - отдельном совершенно и непонятном мне организме.

Прошлого нет только у тех, кто не помнит, кому НИЧТО не напоминает.. ни одна зацепка, ни один старый знакомый, ни семья, ни дневник, ни случайный листок.. ни родной город.. черт побери, сложно..

К чему это я? Нет, явно не к тому, что в своих стихах когда-то давно я писала "ты кричал, называл меня Адом, я дала тебе имя - Прошлое".. мне сейчас совсем не хочется говорить о стихах, сейчас не то время, сейчас, как это ни грустно, ВРЕМЯ ЗАСТЫВШИХ НОТ.. не знаю, насколько я замолчу после "памятника".. но то, что я не напишу ничего во время застывших нот, очевидно.

Итак, мы пришли к выводу, мы - это я и какие-то мои многочисленные сущности, части души, глупые голоса внутри меня, звучащие в моих ушах, заглушающие мой собственный голос, мы пришли к выводу, что я пишу не к этому.

А к чему, черт подери, я тогда? Я опять путаюсь в собственных мыслях, как человек, которому приснился кошмар, вскакивает и путается в простыне, падает на пол с кровати, дрожа всем телом, только потому, что ему вдруг приснилась петля, серая такая, с узорчиком, вокруг горячо любимой шеи. Я, так, как всегда получается, пишу кучу бреда, кучу совершенно ненужной словесной шелухи, чтобы хоть как-то подвести к главному, так что вы могли бы смело не читать все, что было до следующего абзаца. Вот так. А теперь, к чему это я??.. пора высказать главную мысль.

У каждого есть Прошлое. Упаси Господи в это Прошлое заглядывать. Мое любопытство меня погубит.