оно приходит на ум, а я забываю.а оно уже больше не возвращается.помню я читала книгу Пелевина, ну ту, в которой герой носил с собой книжечку и все записывал, то, что приходит на ум.помню как я некогда, старалась ухватить эти мыслеосколки, запомнить, затранскрибировать словами, записать символами, чтобы на смятой обложке посредственной книжки потом отыскать, расшифровать свои записи, расположить их в нужном порядке, и бежать, скорее, чтобы поделиться, донести может до кого то, то приходит на ум. может быть этими словами самыми и выписаться, и рассказать что-то о себе. а сейчас мне совсем почему-то о себе не хочется рассказывать, не оттого что пустое, а оттого что незачем...все это как-то оно копится-копится, разбухает во мне своей тяжестью, а потом как-то не выходит никуда, не расплескивается. а почему-самому непонятно.а еще нравится мне влажный воздух, и утро, когда в голову лезут самые чистые мысли.не потому что только честные и человеколюбящие, а потому что членораздельные и четкие.резкие такие мысли, сфокусированные.и воздух поутрам стоит такой..его даже потрогать можно, нащупать, почувствовать своею кожею...роса?может быть и роса, а может быть просто дыхание утреннее, свежее, мир только что успел почистить свои зубы.мне нравилось неспать до зари, заболтавшись вот так с каким-нибудь далеким человеком.а сейчас не нравится.не потому что далекие люди стали менее инересны, а потому что больше хочется проснуться вот так с утра, приехать в город, есть блины, как я каждый день этой весной делаю в районе вднх(если не верите, просто придите в одиннадцать двадцать к палатке что у южного, кажется, входа.я там бываю в понедельник вторник среду и четверг),а еще угощать птиц.я очень люблю птиц.у меня они только и жили почему-то.а вот несмотря на то,что они тупые, как утверждают многие люди, может быть оно так и есть, ведь голуби и вправду какие-то зацикленные, да и смог бы ты собрать мысли в кучу, когда у тебя при каждом шаге голова так бы дергалась как у этих, и может быть и правы люди, а мне кажется, что они просто завидуют, потому что всю жизнь мечтали иметь крылья.
и вот так я проживаю день то тут то там, отчаянно пытаясь заснуть пораньше, чтобы встретить новый день сразу после рассвета, кормлю птиц, хочу успеть зделать все свои ненавистные проекты, да, внимательный читатель, все никак не могу запомнить что слово здесь пишется через с, и, знаешь, оно приходит на ум, а я забываю.и оно уже больше не возвращается.