А за окном все так же пасмурно и сыро, как вчера. Я сидела возле окна и пальцем рисовала на запотевшем стекле бессмысленные узоры  меланхолии. Неужели меня нет? неужели меня больше нет? Этот вопрос  царапает душу мою железными когтями с тех пор, как я умерла. Очень часто поверить в очевидное  куда более сложно, чем кажется. Я не могу точно сказать сколько времени я провожу здесь, теша себя бессмысленными иллюзиями. И каждый раз надеясь обмануть и быть обманутой собой. Мне казалось, что я буду вечно жить. Смерть рассеяла эту самоуверенность легким дуновением могильного ветра.

Самоубийцы попадают в ад. И это правда. Я буду вечно... вечно заперта в этих комнатах совершенно земной оболочки. Я буду вечно сидеть у окна, слоняться по квартире, пустой и болезненной. Я так же чувствую боль, я так же думаю о тебе, я вижу тот же образ в зеркале. Все как и прежде, но только нет людей, которых я так ненавиднела прежде, к которым я так хожу сейчас. А за окном все тот же дождь. Все те же давят серые стены, разрисованные маркерами и ручками. И  в вчености другого ада не будет......