Когда мы перестали в безмолвии искать ответы? Я "вернулась", растеряв внутреннюю тишину, растоптав всю благость. Так возвращается блудный сын в отчий дом, но не с покаянием, а с тем, чтобы просить ещё больше средств, потому что он всё прокутил.

Страшно забывать не то, что знаешь, а то, что видел и что пережил. Наша память и знания сами по себе бесполезны. Как и бесполезны утешения, советы, обсуждения проблем и разговоры о последних новостях. Не миллионы слов, а один лишь живой, личный пример, пока есть такая возможность.

А что ты знал об этом человеке, тело которого теперь возвращено в землю? Я не помню это тело, не знаю его, и этот серый камень напрасно плачет именем мертвого тела, не способный высечь на себе имя живой души. Когда-то давно подростком я ходила по кладбищу, прислушиваясь к голосам, скрипам, шорохам. Сейчас нужно прислушиваться к безмолвию. В крике рождается жизнь и смерть, в безмолвии - безсмертие.

Зачем я "вернулась", если меньше всего на свете хочется слышать вопросы о том, что происходило в моей жизни? Да и мне не интересно, как у кого дела. Мне не нужен был голос, чтобы общаться, не нужны были тела, чтобы сливаться с другой жизнью. Этого я не забуду. Даже если сейчас меня снова оглушил мир, а я всё истратила, пропила и проспала. Даже если вспоминаю теперь только по ночам, а днём снова падаю в забытье, из этой безвольной дрёмы я хочу уйти, но не могу - меня держат, как старого пса на ржавой цепи пороков. За отсвет отсвета, за преддверие порога, ради тех нескольких секунд, когда время исчезло, пусть лишь иногда по ночам, но бороться с цепями. "Когда я падала, меня держали" - прошептала Изабель...
P.S. Я одна не способна бороться. Слишком слабая. Замолвите за меня слово, пожалуйста. Может, за этим я и "вернулась".