Я больше не пишу стихов.

И писем, и рассказов грустных.

Нет вдохновения – нет слов.

Нет в мыслях ясности и в чувствах.

Нет ничего, лишь чистый лист.

Работа над ошибками, быть может?

Я самолётик сделаю – и вниз,

Пусть всё своим полётом подытожит.

Пусть будет бал осенний вновь,

Медь, пурпур, золото, багрянец.

И в сером платье тихая любовь

Чуть смажет повсеместный глянец.

Я не прошу её вернуться, нет.

Наверно, будет лучше так оставить:

Ноябрь. Снег. Мне двадцать лет.

И никого, чтобы мой лёд расплавить.