закрываюсь в комнате, сижу на стуле.  фудболка задролась на спине и видно мой заклепанный ремень и пряжку. разбитая голова. душа откинулась на 180. общаюсь с подругой, мило, но не охота, не нужно в данный момент. одиночество спасает. общение раздрожает. психоделика рушит мозг, гитарные резкие и в тоже время мелодичные партии аккуратно разбрызгивают словно кровь на стены мое воображение смерти. так не хочется быть, житиь, обывать, любить. 17 минут вдохновения на тему как перестать. 17 минут одна песня. 17 минут: все что ты видешь это телевизор и только, твоё тв.

время сквозь пальцы. мама спрашивает про деньги. мама спрашивает про деньги!!!! какая разница должна быть матери?? разве любовь к детям не важнее чем их зарплата?? мама спрашивает про деньги. этот мир меня оставил. lose. что то так выбивает и ломает, что то такое что не видно, но что чувствуешь как сердцем так и телом. как хорошо что рано или поздно я умру, как хорошо что есть смерть, как хорошо что не придется вечно чувствовать это что то, что отнимает свободу.