Мне приходит в голову мысль,
люди родятся счастливыми
точно так же, как длинноногими
или коротконогими.
Мариенгоф


Это просто происходит. Однажды. Жизнь швыряет жёстко проверяя твою толстокожесть. И ты падаешь хватаясь руками за воздух, ничего не успевая понять. Это как щелчок пальцами. И все, что чувствуешь - это дрожь, которая рождается где то в самой глубине и волной накрывает с головой. "Вы почему так дрожите? Вам холодно?"... И мое тихое "нет".
Нет... Просто пустота. Слишком пусто.
Каждое слово с самой малейшей толикой понимания и сочувствуия, пускай даже брошенное между делом, как кость, обезумевшей от голода душе - глоток воздуха. Слово чужого человека. Человека. И ты готова его прижимать как самое родное существо. Крепко-крепко.
Человек просто обязан быть счастливым. Так считает доктор. Арифметика этого философского утверждения очень проста. Счастье - иммунитет от всех болезней. "Счастливая женщина никогда не болеет" сказал Андрей Викторович. И он прав.