Когда закончится вся жидкость на дне бутылки, ты посмотришь на меня пьяными счастливыми глазами. Наш счёт будет не оплачен, а кредиты на моей карте погаснут, как свечи. Я не успею позвонить домой. Одинокий столик в провинциальном ресторане окажется последним рубежём между мечтой и реальностью. Сквозь миллиарды городских огней я отыщу именно то такси, что приснилось мне прошлой ночью - хмурый водитель с внешностью балканского режиссёра, который нам грустно скажет : "Молодые люди, отели сейчас не работают, куда вас везти? Я  не знаю".

Вредно читать Ремарка в такую погоду. Хотел что-то сочинить, а в итоге просто пересказал свои предсонные мысли. И всё-таки герой "Триумфальной арки" прав во многом...