Весна приходит в наш город. Рождаются заново звуки и краски. Весна приходит в наш город. Я сплю почти до вечера и не сплю почти до утра. Весна приходит в наш город. Моя девушка так далеко от меня. Весна приходит в наш город... К чему всё это я? И до чего докатился - только что заметил, что в этих строчках промелькнула рифма. Боже, не люблю стихи, по крайней мере большинство из тех, что приходилось читать. Ахматова, Блок... Маяковский, кое-что из Маяковского мне действительно понравилось.  Его энергетика, его призыв, его мысли, его строчки кричат уверенным громогласным голосом. Но хватит об этом. Его стихи я читал зимой, а ассоциаций, связанных с ней, я хотел бы избежать. Солнце, его тепло - вот что сейчас служит для меня вдохновеньем.  Только и его не хватает, чтобы написать этот чёртов отзыв по русскому языку, отзыв к грёбаному тексту, с его грёбанной проблемой и авторской позицией, которые изложены так хорошо, и так широко рассматривается эта грёбаная проблема, что мне просто нечего добавить... Вот и сижу четвёртый час с семнадцатью словами. Спустить бы его в унитаз, да чисто спортивный интерес не даёт мне отступить и сдаться. Так, хорош тратить время, пойду напрягать ржавые извилины дальше...