Как-то легко можно обидеть, даже не заметив этого, будто это в порядке вещей, будто это  "Привет, как дела?", когда тебе пох*р, как там, действительно, твои дела. Будто бы тебе улыбаются, и ты думаешь что тебе рады, а на самом деле про тебя только что сказали сальную шутку, и лишь ты один не в курсе этого. Когда тобой пренебрегают, будто ты вещь "главное не сломайте, и верните на место", и пусть они не понимают этого... Пох*р, буду вещью, пыльной книгой, безмолвной бумагой, хранящей в себе секрет, а они упьются собственным ядом, отравятся своей желчью, начнут тревожиться, "что не так?", мучиться бессонницей, а потом организм обезвожится и начнутся судороги...Тогда, когда вы будите биться в конвульсиях, лишь я, пыльная книга, буду знать рецепт противоядия, но я лишь безмолвная бумага, хранящая секрет....