Выходишь из темноты подъезда в ослепительную белизну мира. Глаза слезятся, сопротивляются чистоте весеннего солнца. Боль рождается где-то внутри, на поверхности дна глазных яблок, я не могу смотреть и опускаю веки. Странно идти с закрытыми глазами...Так же странно, как осознавать движения глазных мышц, которые битым стеклом царапают поверхность глаз. Поэтому смотришь лишь в одну точку, под ногами, не в силах оглядеться вокруг.
Вернувшись, меня окутывает запах цитрусовых...и я снова пью жасминовый чай...хотя должна пить кофе. Я чувствую как часто бьётся моё сердце, низкое давление должно компенсироваться учащенным пульсом.
Я беру тетрадь и ручку, чуть позже сяду, и напишу письмо. Обычное бумажное письмо... Ещё одно к сотни тех, которые я уже написала.
Я люблю писать письма. Длинные предложения, запутанная цепочка мыслей, моё мнение и пару строк о том, что изменилось за время с отправки прошлого письма.
Я знаю электронный адрес и номер телефона, но они никогда не заменят нам ту частичку друг друга, которая приходит с письмом.
Бумага пахнет табачным дымом, наверно опять курила, когда писала мне ответ...