В моем yглy - засохший хлеб и таpаканы.
В моей дыpе цветные кpаски и голос.
В моей кpови песок мешается с гpязью,
А на матpасе позапpошлые pyки.
Янка Дягилева

Всё одни и те же песни, вчерашние глупости вперемешку с сегодняшней тоской затмевают солнце. Где мы последний раз видели его диск, когда нам было тепло? Устанавливаю себе жёсткие рамки, какие-то правила, чтобы потом, продравшись через их дебри, оставить на колючках клочки одежды, а на коже – следы противоречия своих желаний. Я не хочу ничего; только пусть больше никто не уйдёт. Когда всё вокруг подделка (и даже если хочешь утопиться – всюду мелко), я поднимаю глаза и вижу блёклый синий потолок, неровные щели, сучки, плохо замазанные краской. Череда дней ползёт мимо, ничем непримечательных, слившихся воедино, и единственный итог – слова, повисшие в пустоте, уцепившиеся за неё, словно маленькие надоедливые жуки, да недопитые чашки кофе и ругань. Кто-то плюнет, кто-то отвернётся, делая вид, что ничего не заметил; я же буду просто ходить среди них, касаясь изредка ледяными пальцами их рук, отпрыгивая в подворотни, где никогда не была, и смеясь оттуда противным смехом; плача, пролетая ветром между простынь, бессильно висящих на верёвках, разговаривая с голубями, там, наверху, где разбитые полукруглые окна... Когда любая мелочь заставляет призму моего взгляда преломить мир под новым углом, форма его всё равно остаётся неизменной, и мне тесно тут.

Музыка: Epica – Cry For The Moon

12 декабря 2006