Безумно хочется прямо сейчас побежать на крышу соседней многоэтажки и провести там в одиночестве всю ночь. А на утро, когда солнце начнет понемногу заливать своим светом мостовую, скурить пару темных маленьких плюшечек, достать ручку с тетрадью и написать о том, как мне больно.  А не этого ли я добивалась? Но почему-то я до сих пор верю, что поступила правильно. Из-за чего люди, имеющие все, что нужно для счастья, бывают несчастливы? Я чувствую себя в непробиваемой клетке, из которой никогда не выбраться. Но это был единственный выход тогда, полгода назад. Иначе получилось бы ещё хуже. Зато теперь уже не о чем беспокоиться, все случилось именно так, как я хотела. Правда теперь надо спасать себя...