Одиночество. Это, как неизлечимая болезнь. Врач даёт тебе совершенно другие лекарства, они лишь дают тебе маленькую надежду, но не в силах вылечить твою болезнь. Она одна в мире. Да ей и никто не нужен. Это не время лечит, это время убивает. Проходит год, другой и ты уже не можешь смотреть на эти однодневные лекарства, которыми питаешься изо дня в день. Вокруг тебя невозмутимое спокойствие. Мысли забиты одним человеком. Думаешь, что он тебе нужен. Наблюдаешь за ним. И тебе кажется, что он в точности ты. Вы два идеала. Видишь его раз в год. Ни разу не смотрела ему в глаза. Вы немы. Выдумка. Есть образ, нет души. В нём твоя душа. Твои мысли, твои чувства, приоритеты, взгляды. Он только твой, но ему это не надо. Изводя бумагу тоннами ты пишешь мысли про него. А он живёт. Он строит образ. Считаешь, что всё это не мечты. Он приходит иногда во снах. Он выдумка- он идеален.
Стараясь никогда не просыпаться ты рисуешь портреты.
