Быть может весной я стану другой...крыша. 25ый этаж. Огни города наполняют темноту золотом. Расчищаешь снег и кладешь мордочку на перила. Вдали - бесконечные мириады огоньков вечернего города, а снизу - скат и стеклянная пропасть. 25 этаж. Ветер завывает в голове. Смотришь вверх - там только золото мутных облаков. А ветер всё кричит. Этот вид прекрасен. А вдруг тебе протягивают сверху руку со словами: "Не бойся, ты не упадешь". Из глаз в глаза. И смотря в эти глаза ты протягиваешь руку и делаешь шаг выше...шаг выше на скользкую поверхность, и как только что родившийся олененок нелепо учишься стоять на ногах. Шаг вперед, навстречу своему страху. И вновь окрываешь глаза - тебя держат за руку, ты чувствуешь как ноги скользят на маленьком куске железа, в кровь врывается адреналин. А открыв глаза ты видишь что мир у твоих ног. Ты чуть-чуть заглянул за горизонт. Москва как на ладони. А внизу пропасть. Ветер сбивает с ног. Ноги напряжены, будто впервые учишься стоять. А в лицо тебе говорят:"Обернись и посмотри". А в крови пульсирует адреналин. И нет выше счастья, чем это мгновенье. Когда рядом незнакомый почти человек, который просто рядом, просто держит руку, а ты чувствуешь что ноги не держат, но ты стоишь и улыбаешься...а всего один шаг - и вот он - полёт...последний полет...