Когда всё это пройдёт - а мне кажется, осталось недолго - когда всё это пройдёт, я, может быть, уже не буду вспоминать это как реальность. Всё это время, когда я жила совсем не так, как всегда, совсем не так, как умела жить, всё это время, когда жизнь ощущалась постоянно и повсюду - я буду помнить как страницы прочитанной книги. Как идею, а не как события. И - что важно - не как реальное ощущение.
Что-то станет "опять", что-то будет "отныне", но и то, и другое - совсем иным. А это - забудется. Как неслучившаяся реальность. Она привела меня (нет, приведёт) к тому, что есть (нет, что будет), но она так и не случилась, не состоялась.
Правда, если бы мне сейчас кто-то предложил сделать её состоявшейся, я бы вряд ли согласилась. Впрочем, существующий вариант реальности всегда кажется мне лучше, чем другие возможные.

А смысл всего этого прост: всё проходит. И это немного грустно...