В колонках играет - реклама на ОРТ
Настроение сейчас - переменчивое

Мы храним старые письма, перевязанные ленточкой, на захламленной лоджии и дневники с замочками, в которые мы бережно записывали, сколько раз на нас посмотрел одноклассник, в которых на миллион наивных "почему" мы теперь точно знаем ответы, в которых так страшно звучат слова "Я больше не хочу жить" и так радостно осознавать, что тогда, слава Богу, хватило ума.
Мы храним старые кассеты губиных и блестящих, переписки на уроках, любовные послания, отправленные нам неизвестно кем, дурацких собачек, подаренных на черт знает какие праздники соседом по парте, и школьные конспекты с (не верю своим глазам!) тройкой за сочинение и таинственным "неудом" за поведение.
Мы храним первый кассетный плеер, и первый телефон, и первый свитер, купленный на первые заработанные деньги. И первую статью, опубликованную в журнале. И первый пропуск в общежитие. И коллекцию календариков. И стопочку карточек пополнения счета. И первые курсовые, написанные в библиотеках в простеньких тетрадях в клеточку. И альбомы с вырезками о любимом певце в пору, когда еще не было интернета.
И неудачные фотографии в конвертах, которые, кажется, хорошо запрятаны, но всегда не вовремя попадаются на глаза, фотографии, на которых мы целуемся под столом с неизвестно какой по счету любовью.
Мы храним жежешные посты дорогих нам людей и целые фотоальбомы лучших подруг парней, с которыми раньше встречались. И десятки телефонных номеров, по которым никогда не звоним.
Мы храним в памяти первую счастливую осень, поцелуй в заснеженном парке, расставание перед каким-нибудь поездом с каким-то там очень красивым мальчиком "на всю жизнь". И бесхозные мелочи с приставкой "первая", и просто ерунду вроде прогулок с коробкой кефира и пачкой сухариков в день защитников отечества несколько лет назад. И ощущения - целую коллекцию ощущений: на балконе общежития в слезах, на сцене университетского театра с цветами, зимой на улице в чьих-то теплых обьятиях, на берегу моря во время заката. Мы храним свою боль, не разрешая ей зажить. И только любовь мы не умеем хранить...

взято отсуда http://journalina.livejournal.com/435071.html