Который день уже сплю на матрасике под деревом.
Наверное, жду Просветления.
Как Будда, как Ньютон.
Просыпаюсь утром от листопада...
Из окна дует настоящий осенний ветер. Здесь ещё ремонт. А рукам по утрам очень холодно.
Ночью снятся странные сны, видимо, это всё деревья...
Пророчества.
А на завтрак - одиночество.
Все уходят по своим работам. Остаются лишь тени в углах...и шум дребезжащего голоса...
Остаётся следами на гитаре.
И обрывки мыслей проносятся мимо...
Как-то всё слишком между...
Я не знаю, где я хочу встретить свою ...
Слишком много просто вариантов. Теряюсь. Слишком мало именно тех.