Возможно, что здесь и непросто плавать,
Дышать тяжело и ходить опасно,
Но лучше прожить десять лет в стоглавой,
Чем сто в безголовой и непричастной
К тому, на котором привычно думать,
С которым спокойнее даже спится.
Прохожий ведь не потому угрюмый,
Ведь не потому так безлики лица,
А просто скорей вопреки и, даже,
Напротив: зачем расточаться всуе?
Пускай англичанин с французом мажет,
Числом задавив без надежд на красу и
На точность оттенков и интонаций,
На гибкость и ловкость в случайной фразе –
Живёт на планете немало наций,
И нет, ведь не то, чтобы от сей в экстазе,
Но просто с нею легко в одиночку,
Когда не с толпой и поточной массой.
Ведь вся эта чудь рождена на кочках,
В чащобинах мысли, вне форм и расы.
Конечно, когда рот откроют хором –
Смешается всё и не будет слышно,
Как тихо считает Марена моры,
Следя, как бегут по Буяну мыши.