Для тебя я всего лишь арбуза... Странная. В полоску.
Когда я появилась, у тебя было ощущение, будто в комнате появился жираф. Непонятный... Длинный... С маленькой головой, где-то очень высоко. В которой мысли, язык и... видимо, по законам жанра... смерть.
Для тебя я всего лишь арбуза... Из моей головы срываются шкафы и шифоньеры, готовые раздавить тебя в любую секунду. Они летят, хлопают дверцами-крыльями с зеркалами. Чуешь? Это не современная ламинация, это старое, старое дерево, которому, как говорят... ничего не делается. Мои шкафы готовы разбиться вдребезги, срываясь из моей головы, пока я жую травку. Они слетаются к тебе и жужжат, но ты не бережешься... Смотришь на них, как ребенок.
Я арбуза... У меня голова с маленькими рожками, и я жую травку где-то очень высоко. А ты считаешь мои пятнышки, пока я бью копытом и отгоняю мнимую опасность своим очень мнимым, нежизнеспособным хвостом. И я им верчу и верчу перед лицом надуманных мух. Мой хвост - моя волшебная палочка. Им я превращаю мух в слонов... Вот и вся моя нехитрая магия... А так хочется просто жевать травку.
Я арбуза... но я покинула свою бахчу. Ушла от бабушки, дедушки... А от себя не получилось...
Я арбуза. У меня рожки и дурацкий рот... Чувствуешь? Мое колено. Я переминаюсь с ноги на ногу и болтаю без умолку, хотя хочется просто лечь и молчать, как лежат погибшие, оставленные на поле боя. И пусть летают птицы. Чужие птицы... Мне уже нечего им сказать. Я ведь теперь тоже летаю.
Я все играю в войну, которая никому не нужна. Я все объявляю ее кому-то и дерусь с собственным отражением в зеркале, лужах, в стакане...
Я выхожу - из дома, из магазина, из комнаты, из себя...
Какие колючие у меня виски... Правда?