А он все такой же - гордый. Размашистым шагом, с приступью, глядя куда-то за землю, ходит. Упрямство в уголках глаз и губ, глубокий, низковатый голос. Красивый голос. Но не здоровается. И не улыбается.
Слово бы сказал - так хочется послушать, поговорить. Извиниться. Попросить прощения - и услышать: пустое. Не волнуйтесь.
Не могу! Чую, говорит что-то: еще столкнемся лицом к лицу. Так, что не уйти будет, не сбежать. А я своей интуиции доверяю.
Когда я его вижу, в душу волной накатывает беспредельная нежность: говорят, с ним все первокурсницы спорят, всё-то хотят толи привлечь внимание, толи... А он - закрытый. Виновато: а не я ли? а не зря ли? С материнским теплом (откуда бы?) и жалостью(уважением) к нему тянет: видимо, я так до конца и не покинула ту реку. Не могу налюбоваться. Какой!..
Одинокий. Был и остается: кто же при жене, при Доме так на работе засиживается! И не на одной, я-то знаю.
Душа есть. А по душам? Вряд ли.
Свечи есть, а зажечь-то не с кем. Эх...