Спит уткнувшись мне в подмышку. Столько доверия в этом. Сначала молчит, прислушиваясь ко мне, слушает сердце и лёгкие, потом засыпает, постепенно посапывая. Прежде, чем уснуть крепко сильно дёргается, видно падая во сне или увидев что-то страшное. Не бужу её и глажу правой рукой по спине. Слушаю сон и удивляюсь самому себе и своему терпению. У неё свой запах, и я изредка целую её в глаза. Глупое чувство к случайному человеку разрастается и расходится в моём сердце буйным цветом, потому, что там вдруг кто-то беспощадно и необдуманно вырубил абсолютную пустоту. Я понимаю, что она своим глупым, но интуитивным чувством поняла то, чего не смогли понять десятки более образованных и продвинутых, и возможно поэтому более хитрожопых женщин. Она просто упала мне в душу, как семя и также проросло там. И сейчас, когда мне одиноко, я звоню ей, и она не отвечает мне, но почувствовав, что мне тоскливо, пересылает сообщение: "Извини, не смогла ответить. Позвони." А что ещё нужно человеку, вслушивающемуся во вселенскую и абсолютную тишину внутри себя.

Почему-то я вспомнил эти стихи, которые запали в память в 1987 году.

Спит женщина. Во сне ей счастье снится,
Бегущее сквозь чащу, напрямик,
И вздрагивают чуткие ресницы
Готовые раскрыться каждый миг.

Спит женщина. Любимая до боли.
Проснётся и уйдёт на склоне дня.
И горько мне, что удержать не волен,
И радостно, что любит лишь меня.

Спит женщина, спокойствием объята.
Прекрасная в любви своей земной! ...
Послушайте, она не виновата,
Что хорошо ей на земле со мной...