Думаю, почему такой резкий контраст между тем, что люди создают/проповедуют и тем, что они из себя представляют. Мысль: кто же более прав - тот кто хлебает грязную воду из лужи и не делает из этого тайны или же тот, кто хлебает ту же воду, но на людях требует соблюдения санитарных норм.
Есть (была) знакомая. В сети. Интереснейшие вещи пишет, глубокие мысли, подвергает критике других таких же "глубоких" людей, формирует некий идеологический вакуум, где привязка к каким-то ориентирам уже "опускает" любого интеллигентного (стоящего) человека. Читаю, и радуюсь её произведениям. Вернее, должен бы радоваться, но... Вспоминаю. Проклятая память. Итак вспоминаю, человек, который декларирует, демонстрирует, пренебрежение к деньгам, ждёт скидок на дешёвых местных брэндах, чтобы купить те или иные вещи, чтобы потом на ней видели именно этот фирменный знак и главное, не стесняется говорить об этом. Человек, который в своих вещах, вроде бы касается звёзд, обманывает человека, который влюблён в неё, что ей нужны деньги на операцию матери, а сама тратит эти деньги на тряпки. Человек, который кричит о своей боли в сердце, а сама хладнокровно и планомерно строит отношения с человеком и единственная цель при этом замужество. Ебааать!!! Как же я это ненавижу. Неужели ни одной незапятнанной души... Как же она смеет обнажать верхнюю губу и рычать на тех, кто хотя бы задницу свою поднимают, чтобы на грамм, на йоту, поменять что-то...
Вот этот парень. "Бомбовой", как называет его Аз. Его же презирают его вчерашние же соседи, дети по детской площадке, потому, что у него пахнут ноги, он слишком долго, слиииишком долго был придурком среди сверстников, чтобы его вытащили усиленное посещение КВН и ЧГК, прочтённые книги и опубликованные рассказы. Ну не могут простить ему вонючие ноги его вчерашнее окружение. Ну и что, что он их презирает и на каждого из них огромная, толстая папка компромата: это не подтирает, не ретуширует, не стирает и не избавляет его от пахнущих ног в ИХ, совместном вчера. Почему? Да по той простой причине, что он старается быть бомбовым, а ему нужно не "бомбовость", а лечь под танк. Тогда они, охуевшие, скажут: Да ёбаный в рот, это же мы паскуды, пропустили такого стоящего парня, это мы придурки, а он - гагаш... А он задницу свою страхует, очко бережёт, потому, как не уверен он за него, потому, как есть сумма, после которой он просто бросится за смазкой, чтобы смазать свою задницу и продемонстрировать её: "Я готов. Сумма?". А заключаёт всё он фразой "В этом бизнесе без этого никак!". Как же так, как же так, брат? Ведь твоей головой клялись люди за тридевять земель, ты был ориентиром для молодых, для нищих и юродивых, кому же им верить после того, как они узнают, что твои ёбанные рассказы всего лишь затравка, чтобы подхватить очередное узкое влагалище для твоей уже переспевшего для подобных игр мошонки и простатной железы. Они ведь не простят тебе фразу, которую я просто запомнил и простил тебе уже, ибо как ты такой же чурка, как и те, кто ни хуя не пишет и не творит: "Yazırıqda, sonra bir-iki bazdıq edirik". Как так можно, девочки малолетние прижимают к себе подушки, в надежде, что принц на белом коне - не хуй собачий, а ты со снятыми доспехами, мальчики хотят походить на тебя, а ты просто... Не могу я назвать тебя мразью, ты на порядок выше, чем всё то, что я видел до сих пор, но как..? как так можно, брат? Всё то бремя совести и стыда сброшенное другими, почему, почему ты не хочешь всё это поднимать? Ведь мне было тяжело, я для тебя, долбоёба, писал письма, резолюции, инструкции, а ты не стеснялся отправлять их из своего почтового ящика, и, блядь, ни разу не удосужился сам сесть, и написать хотя бы строчку? Ну на хуя, на хуя собачьего дана тебе эта жизнь? Ведь мы же должны были повернуть эту реку грязи и продажности впять, а ты... а ты оказался таким же, как все те, кого ты высмеиваешь и осуждаешь. Эти паскуды, которые залезают в карман простого человека, они уже продали свою душу, а ты... ты строишь глазки и пишешь красивые рассказы.
Сколько демагогии оказывается скрыто во мне. Как и в любом, кто проиграл свою войну, как и в любом, кто пьёт водку стаканами. Пиздец.
Память выворачивает прошлое кубометрами и я вспоминаю, вспоминаю, вспоминаю....
А ты, лысый хуй. Не заёбся бегать с подростковым гонором по сайтам в поиске "грязного секса". Да, ты не знаешь этого, но девушка, которую ты за глаза называл "своей", но при этом никогда не добился даже её взгляда, спала со мной и пересказывала твои долбанные сексуальные фантазии, в которых ты был убеждён, она возбуждается не меньше твоего. Ты не убил в себе дракона, ты не убил в себе деревенского парня, который испытал свой первый реальный оргазм с провинциальной потаскухой и запах мочи и не подмытых гениталий вбились в твоё сознание как отжим на медали. С того времени даже среди взрослых, полноценных и стоящих женщины ты ищешь эти запахи, оправдывая себя этими ёбанными аналогиями с Наполеоном, который, видите ли, за несколько недель с Жозефиной просил её не подмываться. Да, блядь, ты Наполеон, пиздец. Стою, сняв треугольную шляпу и жду сигнала генерала, чтобы начать описывать твою королевскую поступь. Ты меня заебал даже в своём отсутствии в моей жизни. Помнишь ВВ? Я же дал тебе целый сегмент и присобачил к твоей кобельей сути аж двух незамужних девчонок, чтобы ты, лысый хуй, работал. РАБОТАЛ во благо этой страны и нации. Ты, блядь, проглотил слюну, поправил свои протезы, сдвинувшиеся с места, и ломанулся чертить стратегию. Тебе не дали? Я тут не причём, о разменный образ старика Хоттабыча. Спросил бы у них, что в тебе не так. Так нет же, вы не вопрошаете себя, вы льёте грязь на тех, кто вам сказал решительное "Нет, иди нахуй старый хуй". А ты просто повыёбывался и слинял. Как всегда. Вы же привыкли снимать сливки, а засучить штанины в грязь лезть не привыкли, особенно без свидетелей и ежесекундных аплодисментов.
А ты, душа моя, стратег и величина региональная? Ты же... Три месяца ты держал документ.... Да ну вас нахуй всех, всех вспоминать заебёшься, но каждому есть что сказать. Вся вина на мне, что не справился и не вбил вас по самые плечи в землю. Ибо вы в своей недалёкости, неупёртости, поверхности, похуизме, дешёвости, пятиминутности ближе к этому народу, чем я со своими долбанными принципами.
Завтра всё пройдёт, сегодня я слишком пьян, чтобы портить мерную поступь своей памяти и нарекать её обидными прозвищами. Сегодня она права, а вы - нет.
Все уходят, все. Значит дело во мне. А что мне делать? Переучиваться любить Бога и сунуть свою совесть своему псу под хвост? Можно, не проблема, а во имя чего? Кто-нибудь может мне ответить? Хуй, никто. Посему, наплевать. Ебать вас всех в рот: когда-нибудь, там на небесах, меня или распнут или же простят, потому, как я плакал над этим всем с больной душой, а вы... Вам всегда всё было похуй и вы считали себя от этого сильными и более возвышенными. Пусть будет, ОН рассудит.