Когда я бездельничаю, ничего не делаю и только развлекаюсь ─ испытываю неиллюзорные угрызения совести.
Когда я сижу, и работаю, как маленькая пчёлка ─ я тоже испытываю угрызения совести. Потому что можно было бы больше, лучше, не отвлекаясь.
На самом деле, более-менее я расслабляюсь только или на уж оооочень весёлой тусне, или более примитивными способами: алкоголь (так, чтобы ничего не соображать), успокоительное (мир и покой на душе), да снотворное (проваливаясь в кроличью нору). Звучит, как полное дерьмо. На деле ─ ещё хуже, потому что я просто с этим живу.
Чувство вины. Постоянное. Ежесекундное и ежечасное. Делай, что-то делай, делай, делай. Ты не должна отдыхать ни секунды. Даже сейчас, ведя дневниковые записи, ты увиливаешь от работы, бездельница!
Даже, когда всё сделано. Даже, когда сделан весь план на день и много больше. Даже когда я не спала всю ночь и делала что-то полезное.
Да господи, как я должна вывернуться наизнанку, чтобы внутренний голос сказал мне: "Ты хорошо потрудилась, детка, можешь теперь отдохнуть!"
В меру, конечно, такое качество ─ очень даже неплохое. Но у меня оно уже не в меру. Меня оно разрывает на части. Каждый день кажется войной. И я каждый день проигрываю, под обстрелом из тысяч пуль.
