"из убежавшего на страницы бумажных дневников"

...привычка, привязанность. Как будто украли конфетку у ребенка... Мы плачем, смеемся, разглядываем птичек на проводах, наблюдаем за падающими звездами...

а они нет.

Глаза - пусты как перегоревшие лампы. Ни искорки. Движения на ниточках. Куклы. Такие же пустые, такие же идеальные в своей простоте, чистые и безыскусственные. Они говорят правду. И это правда их воспаленного воображения - они не прячутся за чужое мнение. В их мире его просто нет. Они одни, нарисованные на чистых листах бумаги, собранные в папки, спрятанные на пыльных полках.

А мы им не верим. А зря. Возможно крысы действительно грызут по ночам наши руки, что небо фиолетовое, да и может быть то, что этого всего вокруг не существует. И то что мы все еще сильнее больны чем они.



сие лиричное отступление посвящено моему посещению славной Алексеевской больницы, в простонародье - Кащенко. почему-то именно это место посчитали лучшим для проведения занятий кружка по психиатрии. ну не суть. такое ощущение, что на территории этой больницы, за забором - откачали все эмоции.

там так... пусто, что ли...