А ведь мне не больно, знаешь. Слезы по щекам еще ничего не значат, возможно я просто слишком много капель накапала в глаза. Твои слова - ржавыми булавками по тонкой коже, капельками крови на белых листах бумаги. Они раскиданы по черному полу моей комнаты, вперемежку с воспоминаниями, чайными блюдцами, шприцами и коричными палочками. Сонный день нагло смеется тебе в лицо, высвечивая тени под глазами. Ты стар и болен. И ты не можешь ничего с этим поделать. И поэтому ты так бесишься. Наивный. Ты до сих пор не смог понять что мир - игра, а жизнь всего лишь ставка. И то что ты проигрываешь. День за днем, год за годом. Каждым шагом замешиваешь сумасшествие с реальностью в высоком стакане со льдом. Выпиваешь залпом.

А потом я иду в палатку тебе за минералкой.