Три человека стояли на бульваре прохладным майским днем. Юноша с длинными волосами, девушка, и художник.
-Ну что же, прощай… Я был рад тем дням, что мы провели вместе… Жаль, что они так быстро прошли.
Девушка смотрела вниз… Казалось, в ее взгляде нету ничего. Ни боли, ни тоски, ни радости… Пустота. Только вот пустота эта была страшнее любой тоски… Она молчала, не в силах сказать что-либо.
-Если ты захочешь… Ты знаешь как меня найти. Хотя вряд ли ты еще раз наберешь мой номер… Прощай. И прости, если что не так…
Он развернулся и пошел по бульвару. Вечером его ждал поезд домой. У него было еще несколько часов чтобы погулять по городу… В одиночестве.
-Подожди! – окликнул его художник.
Юноша остановился и слегка повернул голову…
-Да?
-Я хочу нарисовать тебя.
-Зачем? – сказал тот, поворачиваясь
-Я хочу нарисовать твою душу
-Что в ней такого, чего нет у других?
-У тебя любящее сердце, и чистая душа. А еще… В ней столько боли, что даже мое сердце замирает рядом с тобой…
Юноша грустно ухмыльнулся
-Спасибо, художник. Но моя душа совсем не чиста, а сердце покрылось рубцами и огрубело. А боль… Ее не нужно рисовать. Она у каждого своя, и у каждого хранится где-то внутри. Не стоит тратить на нее талант, художник. Нарисуй лучше радость, если найдешь у кого-то… Она нужнее. Спасибо, но нет.
Девушка так и не пошевелилась. Только еле заметно вздрогнула. Все смотрела куда-то в землю. Художник подошел к юноше, посмотрел ему в глаза.
-До свиданья. Думаю, мы еще увидимся…
-Вряд ли. Я больше не приеду в этот город. Отныне сюда моя дорога закрыта. Прощай.
И юноша ушел… Лишь через минуту, когда он отошел достаточно далеко, девушка подняла глаза и посмотрела ему вслед. Юноша остановился, повернул голову, задержал на миг свой печальный взгляд на ее бездонных голубых глазах. По его щеке пробежала слеза, и он продолжил свой путь, все ускоряя шаг.
-Поэт, - задумчиво сказал художник.
-Он не умеет писать стихов, - тихо и безучастно ответила девушка.
Он развернулся, и глядя на нее сказал:
-Поэт – не в рифмованных строках. Поэт – это душа. И не важно, рифмоплет ли он, или водитель; писатель, или программист, он всегда остается поэтом.
Художник медленно подошел к мольберту, сел на маленький стульчик и сказал:
-Беги. Беги за ним, пока еще есть время. Тебе нужен он. А я – всего лишь уличный художник, сказавший тебе когда-то «постой»…
Она взглянула на сидящего перед мольбертом художника. Ее губы шевельнулись, чтобы сказать что-то, но она не проронила ни звука. И убежала. Убежала вслед за ушедшим юношей.


Много лет прошло с тех пор. Многое изменилось. Но все так же жил своей жизнью бульвар, все так же там стояли художники, рисующие человеческие души. И каждый год, в один и тот же прохладный майский день, двое приходят на этот бульвар к одному и тому же месту. Стоят там несколько минут и потом, нежно прижавшись друг к другу, идут по бульвару всегда в одну сторону…