Моя комната, впитавшая запах сигарет и ванили... Такая пустая без него.
Он всегда появляется здесь внезапно. А когда уходит - такое чувство, что навсегда.
Смятая постель. Скомканные мысли.

Мне нельзя любить. Я теряю себя. Я впадаю в зависимость. Все, ради чего я жила до этого, теряет всякое значение, смысл и вкус. Мне физически больно видеть красоту - от того, что не могу поделиться ею с ним. Мне непереносимо получать удовольствие - от того, что без него.
Мне проще лечь и заснуть с надеждой проснуться от его звонка. Мне проще убивать себя день за днем никотином и алкоголем, списывая все на нервы и депрессию.
Мне непереносимо говорить с близкими. Неважно, о чем. Вообще, в принципе.
Мне проще раз за разом прокручивать в голове разговоры и эпизоды, слушать Мэнселла и плакать навзрыд под Xibalba и Together we will live forever.

А ведь она существует? Настоящая любовь? Та, ради которой всё?..
Или все человеческие взаимоотношения, именуемые любовью, стремятся к банальностям вроде "и жили они долго и счастливо и умерли в один день, насмерть закачавшись в гамаках"?
Где она, эта грань? И есть ли она вообще? Или же реальном существует лишь та самая, знакомая всем и каждому, мещанская интерпретация любви, сводящая все эмоциональные всплески в бытовую плоскость?
Никакого смысла. Пустота. Безысходность.