здесь всё измеряется городами и картами… мы приходим друг к другу внезапно, без стука, в лихорадочных поисках тепла жмемся к такой же холодной душе. мы приносим с собой истории о других, куски прошлого, незажившую боль, рваные сердца и наспех зашитые вены… мы просим у друг друга помощи и… хотя бы самую малость любви. за то, что скоро уйдем. за то, что жизнь слишком коротка и внезапна. за то, что прошлое не оправдало ожиданий и детские мечты не сбылись. за то, что в любимых книгах нам опять наврали… жизнь проходит бесславно на краю чужого гнезда, чужой любви… у всех уже свои истории, все уже нашли своих дорогих и счастливы. лишь кукушки летают над чужими гнездами и просят тепла. некоторые из них устают и камнем разбиваются о твердую землю, другие – замерзают на голых ветках. у них нет ни детей, ни любви, ни родины – только пустота внутри. и желание тоже жить в теплых гнездах, забыв, что они кукушки. но что-то мешает им остановиться, осесть в тишине, вить гнезда для своих детей… и всегда помня о том, что рождены кукушками, они летят…вечно летят над чужими гнездами. и жмутся друг к другу в поисках тепла, зная, что в итоге все они одиноки.