Ты хотел бы быть со мной птицей крылатой?
На изгибе волны подниматься во сне?
Белой чайкой кружить в небе чем-то пернатом
может, пеной побыть на закатной воде?

Не хотелось бы быть ощущением ветра?
Среброоким шаманом в горах Катманду?
Не хотелось бы плыть, и подзуживать, где-то
потерявшую сушу, свою какаду?

Может просто в Европу, другую страну?
И писать длинным слогом,
бродившим все лето,
как прекрасно вино во французском саду?

Убежать, улететь и уплыть отовсюду
быть собой и быть мной
и дышать на ветру...
А потом просто жить и плести бересту.

Но я слышу твое неуклонное "ну..
это было б возможно...
на другом берегу".