Жизнь кончена. Ибо открывшаяся  истина столь нелицеприятна, что существовать дальше - физически больно.
У меня нет любимой книги из детства. Все. Точка.

Я честно пыталась напрячь память, но, увы….все напрасно….информация о любимом чтиве начала 90-х утеряна безвозвратно.

На ум приходят какие-то невразумительные воспоминания о розовом свине Хрюше и его организованной группировке, включающей в себя таких приметных телеперсонажей как то: Каркуша (как сейчас помню, в лиловой юбке), Степашка, Филя (и еще парочка какого-то не идентифицированного зверья), которая, на протяжении ста с лишним страниц разгуливала по фабрике, производящей мороженное,  поедала это самое мороженое и….и всё….

В качестве подарка для самых морально устойчивых юных читателей, не захлебнувшихся голодной слюной на подступах к последним страницам, на форзаце было напечатано несколько рецептов молочного коктейля.

Ужас. В то время, как мои сверстники питали мозг замечательнейшей прозой Кэрролла, Носова и, допустим, Грэмма, я наслаждалась гастрономическими приключениями плюшевой свиньи.

Люди, давшие мне, тупоумному и беспристрастному чудовищу,  жизнь, достаточно долго размышляли на данную тему. Были упомянуты любимые сказки всех соседских детей и детей подруг знакомых братьев сестер, были подняты на свет божий такие дикости, как «Голубой щенок» и «Котенок Гав», но, что любил пролистывать их собственный ребенок – увы….

Какие ценности мне сумел привить рецепт молочного коктейля – остается загадкой. Чего такого фундаментального было почерпнуто в той сумрачной Книге – остается загадкой. Отчего именно это издание всплывает в сознании в первую очередь – остается загадкой.

Одно становится понятным – жизнь кончена. Потому как, нет ничего страшнее потерянного детства.