Составив одну ногу с кровати, мне катастрафически не хотелось вставать. Я лежала, почти наяву досматривая сон и мотала ногой. По часовой стрелке.
Тут же около меня нарисовался Черчилль и начал меня "просыпать". Играл с ногой, аккуратно погрызая пальцы и надевая на них свое резиновое игрушечное колечко. Вот ведь развлечение у пса каждое утро!
Я его отгоняла, била его подушкой-сердечком и мычала что-то злое.

А снился мне поэтический вечер! Вот что значит говорить о литературе и поэзии в частности последние пару дней.
На поэтическом вечере выступала и читала свои стихи [показать]Рита, а [показать]Онтошег ругал ее, прилюдно называя Верочкой и потрясая десятикилограммовой статуэткой "Неформата".
А я с Дарлингом сидели рядом, уворачивались от статуэтки и аплодировали Ритке. Ибо читала она стихи хорошие. Но почему-то в след за своими, стихи Бориса Рыжего. А Антон негодовал, требовал самого Рыжего на сцену, а Ритку активно зазывал "в нумера" для вручения Оскара.
Боже, причем тут Оскар?
И приснится же такое.

Антон, спасибо тебе за совет! Вчера почти всю ночь вышеозначенного Бориса Рыжего читала. Влюбилась почти что.
Видимо, на этом фоне и приснилось... но чтоб такое?! )