Why do you claim for such a pathetic existence?
You won’t believe… I’m mortal… just like you…
Одна больная идея следует за другой. За ошибкой ошибка. За сигаретой – сигарета. За одной чашкой чая – другая. Даже другого чая. Что бы не привыкнуть с приторно сладкому вкусу крепкого-крепкого черного чая… от которого во рту твориться нечто совершенно непонятное, дикое неподконтрольное.
Я закрываю глаза, выставляю руки перед собой и изрезанными пальцами продолжаю ловить осколки собственных мыслей, что бы потом ими же набить свой рот и сидеть_молчать, пережевывая их по нескольку раз. Только что бы найти то самое слабое звено, которое загонит меня в могилу.
Даже сейчас, когда уже столько всего было сказано, я боюсь. Боюсь шевельнуться. Оступиться…
Шаг_влево/шаг_вправо – расстрел на месте. Никаких попыток к бегству. Только ожидание. Терпение.
Нас учили терпеть. Терпеть боль, наспешки, игры с нашим разумом, телами и чувствами, нас учили пережидать обстоятельства, принимать удар на себя, делать все для того что бы никто кроме нас не страдал, да только ни что из этого ни черта не работает, когда хотя бы крупица счастья… маленькое семя Игдрасиля касается твоих рук… все сразу становится против нас… и имеет слишком большой радиус поражения для того что бы нанести точный удар в цель. Обстоятельства действуют наверняка. Бомбовыми ударами накрывают весь район, когда нужно уничтожить один только дом, сравнивают с землями целые города, когда мишенью является один только ничтожный район, где разгулялась приступность… или просто захотели свободы. Обстоятельства тушат звезды для целых галактик, только что бы наверняка не допустить жизни хотя бы на одной ничтожной планете. Голубой планете…
Я повторяю слова песен из далекого прошлого. Не столько своего, сколько чьего-то еще… только потому что мое собственное наполнено чужими фотографиями, которыми порой приходилось наполнять собственную жизнь, что бы не чувствовать себя пустым, ни на что не способным и никуда не годным… только потому что моих собственных фотографий с каждым годом становится все меньше и меньше.
Быть может оно и к лучшему. Мало кто сможет посмотреть на меня когда от меня останется одна только надгробная плита с надписью: «Time to respawn: 9» а может и какой другой, но такой же издевательской по отношению к самому себе и тем кто собрался на нее посмотреть.
Быть может…
Better be dead…
To stop this pathetic existence…
Особенно когда нет сил…
Особенно когда болит голова.
Особенно когда куришь ментоловые сигареты с утра пораньше ^^”

Настроение сейчас - meaningless