Как сложно...

Кричать в спину, заранее зная, что она уже не станет лицом...

Курить, выдыхая горячий дым, задыхаться от обиды и несправедливости..."Нервно курит балерина,в пачке сигарет, солнце светит мимо кассы..."(С.Васильев)

Забывать собственные слова,сказанные пару минут назад,потому что они не имеют никакого значения.

Закрывать глаза на ходу от хронического недосыпания.

Не переставать крутить в голове одну и туже песню, даже когда со мной разговаривают..."Warum?..." - поет голос где-то в сознании...(LF)

Ждать пока что-то изменится...

Быть спокойной, даже когда руки дрожат от нервозности общей картины происходящего.

Порой бывает так хорошо,что кажется,будто у тебя в руках весь мир...Будто тебе подарили неограниченный запас счастья...А иногда всё оставляет желать лучшего настолько,что слезы уже текут без твоего ведома...Почему же я такая максималистка?

"И дело вовсе не в примете,только мертвый не боится смерти..."(С.Васильев) - это меня успокаивает...Кажется,что я уже столько прожила,знаю звучит глупо,но тем не менее...Как будто зонтик износил спицы...Будильник остановился...От кофе остался только горький осадок,а сигарета,оставленная в пепельнице, давно догорела...

"Может я всё еще твоя?" - порой спрашиваю себя я...Так просто, от случая к случаю.Просто потому,что хочется быть хоть чьей-нибудь...