Мать только что прочла мое сочинение про Свободу. Мне это само по себе не нравицца... Это первое сочинение, которое написано более или менее откровенно, почти как пост. Сказала "Какое-то оно... не в твоем стиле." Вот так вот.
-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-
Говорят, по мне чувствуецца, что мне нужен Человек. Уже трое за прошедшую неделю. Чувствуецца, да?... Ну не знаю. Как попало.
Раз, два, три, четыре, пять, яи_дуи_скать...
Кто не спрятался... виноват сам. Когда найду - выкрашу волосы в розовый... Или не. В оранжевый. Поярче.
-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-
Интересно-интересно-интересно... Очень. И сплошь - о чувствах. Не обязательно любви, не обязательно моих. Говорят, я скрываю чувства, глубоко, далеко.. А я не стремлюсь ведь. Лопатки  сводит холод, хотя в комнате тепло.
Что-то писать? Да вы что, ребят, ну разве ж я писатель? Разве ж я поэт? Я же не_умею писать стихи, я простой обыватель, человек, которому искусство не_понять. Ни-ког-да.
-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-
Я переживу, перетерплю... Выживу, всегда. Назло. Меня достало закрывать посты, чтоб не ранить кого-то. Не буду. Как говорицца, кто к нам с чем того... Тот сам виноват. Почему я пытаюсь не ранить человека, в ущерб себе часто, который мне же неприятен и который не пытаецца не ранить меня?! Надоело. Буду жить ля себя. В который раз. И плевать на то, что это подростковый возраст. Плевать, что измеюсь лет в 20. Пусть до того возраста мир останецца волшебным... Не хочу умирать!!
-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0--0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-
А действительно - к чему все эти неформальные навороты?... Кому надо - тот поймет, но неправильно.
Вопщем все, хватит.