Я маленький-маленький идиот. Я сижу, освещенная ярко-горящим дисплеем, поджав ноги к груди, и корю себя за идиотские мысли, которые не могу заставить себя не думать. И с интересом наблюдаю за развитием мыслей не таких уж и идиотских. Про то, что никому не нужна, про то, как бы сохранить тех, кому не нужна, про тех, кто почти не нужен мне, про незаметные нотки в мелодиях историй, маленькие слова, которые ловлю только я, в которых так много смысла, про то, что я им всем еще покажу, про то, что много народу, которым другая_я завидовала бы, которые думают, что несчастнее. чем я, про двойственность и иронию событий и их возможностей, не понимая которые жить было бы гораздо легче, про мысли, которые легче не думать, про небольшие моменты, когда я почти равна другой_мне, про скуку и скучание, про  дурацкие ошибки - и мои, и чужие (как странно говорить это об ошибках), про книги и рассказы, про родство душ и непонимание, про конкретных людей и многое, многое другое. И все это вроде бы думаю и я, а может и не я, и обдумываемые поступки совершены вроде мной, а может и не мной, и люди, которые вроде и я, а может и не я, и нельзя сказать с точностью, хотя так ясно видно со стороны.  Сижу, и ощущаю кожей внутренний холод, и ощущаю сердцем внешнюю и бесконечно от меня далекую, и так же бесконечно близкую, но не касающуюся меня вечную мерзлоту, и ощущаю мозгом странные, непонятные и невозможные (и тщетные, и бесполезные) попытки согреть меня теплом чьих-то чужих сердец и глаз...