Стоишь у огромного окна, распахнутого во всю ширь, ветерок поигрывает прозрачными невесомыми занавесками, и наблюдаешь перед собой перспективу столь волнительную, столь напоенную какой-то инородной свежестью, что на ум приходят мысли только о море, и не привычном море, а другом, на странном берегу которого находим мы во сне чудные и красивые раковины, просыпаемся потом, шарим рукой вокруг, все еще надеясь нащупать рядом твердые влажные скорлупки, но нет... остались они там, в глубинах дремотной ночи...
Давно позабытым утром 1269 года спуститься к Эгейскому морю по треснутым мраморным ступеням древней террасы, скинуть одежды, тебя опоясывающие, и с невысокой, нагретой солнцем скалы кинуться вниз, в прохладные лазуритовые толщи воды... в каскадах пузырей ворваться туда, замереть на несколько мгновений, а потом расставить руки в стороны и вращаться вокруг своей оси, наблюдая, как деревянные лица богов по борту затонувшего греческого корабля издают рычащие звуки, исторгая из раскрытых зевов клубы крошечных пузырьков воздуха.

Море - это когда время идет по спирали,
Превращая нас то в обкатанный камень,
То в раковину с обломанным краем
То в дрейфующую рыбью стаю
Море - это история без конца и начала