Дурной, "дурех (как из той доброй детской песни "Я леплю из пластилина") - ну разве можно как-то иначе назвать этот утренний лондонский снег!? Он был ожидаем, обещан мне уважаемым ВВС на 6 утра, но запоздал на час с лишком. А потом так забавно шуршал и глупо, с непривычки, отскакивал от асфальта, вместо того, чтобы по-московски статно прилечь у обочины.
Я что-то часто в последнее время слышу от своих друзей про неестественность и неискренность любви к снегу. Постойте, а как же его прозрачный запах, этот самый ароматный запах свежего снега, а выбивание палкой застрявшего снега из крепления лыж, а отряхивание обуви при входе в помещение, а его столичная охристость и деревенская нетронутая белизна, а его влажная тяжесть ,когда он начинает таять по весне, а самые красивые песни и стихи, а замечательные пейзажи Сислея и трагичность суриковских эскизов для "Боярыни". Я люблю его, даже если вы этому не верите.

А днем выглянуло солнце, все влажно блестело, позабыв о снеге. И только все мои лондонские русские друзья целый день рассказывали, как их дети слепили мини-мини снежную бабу и как они сами любовались этим белоснежным напоминанием о доме. Это именно та новая черта, которой мне стал дорог снег. Отныне снег = дом.
[467x350]