Я решил написать другу в аську. Другу, с которым давно не связывался. Вот что пришло мне в ответ.
"Хотите пообщаться со мной? Докажите, что вы не бот. Ответьте на один простой вопрос: из чего делают сталь".

И правда, из чего?... Из серого блеска неба и стекол? Из шума проезжающих машин? Из глаз холодных женщин? Или из жестких слов, которые мужчины иногда говорят женщинам? Из затерянных кадров фотопленки, где одна рука одерживает верх над другой, и пальцы сплетены, и одно запястье тоньше? Из снежного хруста под ногами? Из сигаретного дыма? Из глади темных, сонных рек, запертых в трубах? Из блеска рельс, из отблесков проносящихся поездов? Из запаха мазута и хруста падающих камешков?

Сталь делают из моих и твоих слов, и когда она плавится, то гибнут тысячи вечеров, и выливаются в новую форму, в новые жизни.

Иногда мне кажется, что когда мы спим, мы становимся антиподами. Пока мы спим, наши души вселяются в души тех, кто не спит на другой стороне планеты. И становятся обратными самим себе.
Наверное, там я очень сонный программист (потому, что почти не сплю здесь). Я очень ленивый, но при этом люблю труд. Я неравнодушен к тем, кто невнимательно слушает меня. Я ничего никогда не пишу. Моей фантазии хватает на то, чтобы иногда мазать масло на бутерброд более толстым слоем. Я люблю рубашки в клеточку и у меня большой красивый живот. Я считаю, что коричневый и серый - цвета, отлично сочетающиеся в одном ансамбле. А если еще будет и зеленый, то вообще зашибись. И я никогда не задумываюсь о том, из чего делают сталь.

Да, я бот.