Как звук по тонкой струне,
любовь проходит по мне...
(Fleur)

Мой шаг все убыстряется, пока не превращается в бег, а из него - в полет. Я поднимаюсь над землей, и понимаю - это моя жизнь. Местами цветущая, местами прорастающая, местами в испуганном шорохе листопада, а вон там уже хрустит снег - такой же хлипкий, какой был в этот Новый Год...
Я опускаю голову и пытаюсь разглядеть города, что за горизонтом. Сзади - лиловый туман и серые очертания города. Это Москва, точно Москва со звоном трамваев, снесенной столовой в нашем Вузе - такой уже никогда не будет, с городом, июньским пухом, озером с красной от рассвета водой, недоумением, мчащимися тяжелыми вечерними машинами, капающими кондиционерами - моя Москва, та Москва, в которую дверь закрыта, да на тридцать три замка.
Смотрю вперед, но в лицо такой яркий свет, что ничего не вижу. Вроде бы солнце и скрыто золотистой сухой дымкой, но... не вижу или остерегаюсь смотреть. Или смотрю так нежно, что ничего не вижу. Оттуда дует теплый ветер, ложусь на его ладони - и лечу вперед.